Наша песня еще не допета.
Наша песня, наверное, зря.
И пусть жаркое, доброе лето –
Недалече до сентября.
До холодных тревожных зорек,
До пожухлой сухой травы.
Даже привкус памяти горек,
Словно запах осенней листвы.
Все длинней и пасмурней ночи,
Жарких полдней видней укорот.
Слышишь, милый, – время хлопочет,
Подводя нашим празднествам счет?
Нашим вечным разлукам с тобою.
Скоро срок подойдет сентября.
Уезжаю. Махни вслед рукою.
Я не плачу. Наверное, зря?..
"Минута бежит за минутой, за днями недели текут.
Пять лет, как в английских приютах советские дети живут!
Как нищих, детей одевают, не досыта дети едят,
По капле им в души вливают разведкой проверенный яд.
Над ними чужой и надменный британский полощется флаг.
Встречая английских военных, они говорят: "Гутен таг!"
Они на коленях в костелах и в кирхах молитвы поют,
А в дальних заснеженных селах их русские матери ждут...
Кем будет малыш из-под Пскова? Солдатом? Шпионом? Рабом?
Лишенным отчизны и крова безмолвным рабочим скотом?
Какого злодейского плана секретная тянется нить?
Какой дипломат иностранный велел ее в тайне хранить?
Спросить бы у мистера Кука, который заведует тут,
Хотел бы он сына иль внука устроить в подобный приют?
Спросить бы у мистера Скотта (коль есть у такого душа),
Хотел бы узнать он, что кто-то калечит его малыша?..
...У дымных развалин Берлина я был в сорок пятом году,
Я знал, что трехлетнего сына я дома, в России, найду!
Я ждал его возгласа: "Папа!" И вот я вернулся домой.
Сегодня несутся на Запад два голоса - детский и мой:
"В колледжах взращенные звери! Чудовища в масках людей!
Откройте приютские двери - верните советских детей!"
Сергей Михалков "Я хочу домой". 1947
Благоразумен тот, кто не печалится о том, чего не имеет, и, напротив, рад тому, что у него есть.
Ну, вот и все, - вздохнув, старушка,
сказала деду, - Видно срок…
И он, растерянно в подушку,
ей прошептал, - Погодь, чуток… -
Вот свадьбу правнуку сыграем,
тогда уж вместе и уйдем…
Оборвалось собачьим лаем,
Мелькнуло что - то за окном. -
Скажи, просила мол, любя,
простить её, за все, что было,
и пусть не сердятся зятья,
невесток всех, скажи, любила…
И не стесняясь горьких слез,
Ему, вдруг вспомнилось былое,
Как вечерами средь берез, Бежал
он к ней в село чужое. Как после,
горюшка хлебнув,
Их тенью молодость мелькнула.
Как уходил он на войну,
И как война без ног вернула…
Он посмотрел в ее глаза,
В них ни слезинки, ни печали,
Лишь чуть поблекла синева
И губы тихо прошептали: -
А ты, живи...поберегись,
ко мне ходи, как на свиданье...
И было видно, как сплелись,
Их руки в нежное прощанье..
Николай Загумёнов
Ух, Марьюшка, как слезу прошибло и завернулася душа.Милые. милые старики...Я читала Загуменова, помню очень хорошее состояни е от прочитанного.
Знаешь ли ты, что такое горе,
когда тугою петлей на горле?
Когда на сердце глыбою в тонну,
когда нельзя ни слезы, ни стона?
Чтоб никто не увидел, избави боже,
покрасневших глаз, потускневшей кожи,
чтоб никто не заметил, как я устала,
какая больная, старая стала...
Знаешь ли Ты, что такое горе?
Его переплыть - всё равно что море,
его перейти - всё равно что пустыню,
а о нём говорят словами пустыми,
говорят: “Вы знаете, он её бросил...”
А я без Тебя как лодка без вёсел,
как птица без крыльев,
как растенье без корня...
Знаешь ли Ты, что такое горе?
Я Тебе не всё ещё рассказала, -
знаешь, как я хожу по вокзалам?
Как расписания изучаю?
Как поезда по ночам встречаю?
Как на каждом почтамте молю я чуда:
хоть строки, хоть слова
оттуда....
оттуда....
Вероника Тушнова
Развод в любом статусе - это маленькая смерть. Как для жены обывателя, так и для жены верховного властителя.
Противостояние
Мне перья дергали из крыл... А я - летала!
Пытались воздух перекрыть... А я - дышала!
Меня пугали - не люби... А я любила!
Пытались памяти лишить... Я - не забыла!..
Мне говорили, боль сильна... А я - терпела!
Не смей врагов своих жалеть! А я - жалела…
Меня опять сбивали с ног... Но я вставала.
Мне говорили: не найдешь!.. Но я искала…
Твердили все: и не мечтай!.. А я мечтала…
И если даже рухнет мир - я всё начну с начала.
Галина Кузьмина 26 апреля 2010 год
"Я - несчастный самый на планете...
У меня сварливая жена...
Слишком избалованные дети,
Чересчур холодная весна...
Со здоровьем тоже всё не очень...
И начальник - полный идиот.
Денег вечно мало, между прочим...
И во всём стабильно не везёт.
Нет друзей, лишь маски лицемеров
И машина сломана, стара...
Люди вечно злые, как пантеры...
Завтра будет также, как вчера..."
Ангел за спиной стоял, вздыхая...
Все желанья он в тетрадь писал...
Бог читал, в реальность воплощая
Всё о чём мужчина причитал...
Рядом с ним в автобусе сидела
Женщина у самого окна.
В небо с восхищением смотрела
С мыслями: "Какая же весна!"
Небеса она благодарила,
Что здоровы мама, муж и дочь,
И за всё, что есть, за всё что было...
Веря в то, что Бог готов помочь...
И за то, что может наслаждаться
Пеньем птиц и запахом цветов...
Ей хотелось миру улыбаться,
Ей хотелось добрых лиц и слов...
Ангел всё записывал, кивая,
Там в толпе, у самого окна...
Бог читал, в реальность воплощая
Всё о чём подумала она...
Ирина Самарина
Верен своему постоянству,постоянен своей верности.
Понравилось!Сообщение от Марья
Жизнь - прекрасная штука. Как бы она ни старалась доказать обратное!
А вот это "о моём, о девичьем" вроде как... (но не моё сочинительство)
Мне нравятся совсем простые вещи:
Уют домашний, восковые свечи,
И тапочки, и теплый плед на плечи -
Все, что в быту доступно, человечно.
И ужины, и завтраки, и книги
За ужином, за завтраком, за чаем.
И знаю я, что я не заскучаю,
Надев уюта мягкие вериги.
Мне вещи нравятся до одури простые:
Чтоб я, когда не надо, не простыла,
Чтоб жизнь была всегда прикрыта с тыла
От злой разбушевавшейся стихии.
Закрыть окно доверчивой рукою
От штормовых порывов непогоды.
Меня минуют бури и невзгоды
На острове домашнего покоя.
Пусть кто-то пот кровавый проливает,
Пытаясь мироздание разрушить,
Пуская бунтуют пламенные души,
Сбиваясь в злые одиночек стаи;
И на окно присядет ворон вещий
И каркнет мне божественное слово.
Я улыбнусь. Я к подвигам готова.
Но мне нужны совсем другие вещи.
Жить так, как хотите Вы, это не эгоизм. ЭГОИЗМ- это когда другие должны жить и думать так, как хотите Вы.
Виктор Сергеевич, ну как мне влепить Вам " + пятьсот "за чудное стихотворение! Читаю его первый раз. Здорово написано. А вот в Милушеном мой характер " ломается" - хочется почему-то с автором где-то согласиться, а в основном - нет.
Последний раз редактировалось Alla42; 27.12.2013 в 17:11.
Ваши права
Ответить с цитированием
